L’homme marchait.
Il gelait.
Il s’appelait Alexandre.
Il voulait revoir sa famille.
Il était suivi par l’Assassin.
Une sombre présence.
Le tueur d’une grande renommée.
Qui n’avait jamais échoué.
Il était prêt.
Le sang l’électrisait.
Sa main ne tremblerait pas.
La mort serait là.
Alexandre ne reverrait jamais sa fille.
Il mourrait loin de sa famille.
L’Assassin en était sûr.
Tout irait bien.
Il sortit son couteau.
Il serait le bourreau.
Alexandre le vit et accéléra le pas.
Serrant l’enveloppe cachée sous son bras.
Prêt pour son dernier combat.
Qui ne durerait pas.
L’Assassin suivait l’homme d’un pas fluide.
Sûr de lui.
Il tourna à droite dans une ruelle.
Et arma son coup.
Alexandre le vit et se jeta par terre.
Repensant aux gens qu’il ne reverrait plus.
Et se prit le couteau de l’Assassin.
Sa survie se trouvait plus loin.
Le tueur extirpa le couteau du corps
D’Alexandre qui était déjà mort.
La gorge tranchée, sa victime s’effondra.